A morte da infância

Das dobraduras infantis,
Morre uma lembrança assim,
Feroz e infeliz,
De candura angelical.

Lembrança do mar,
Do ar,
No escuro em que há,
Um mar.
Violento, perdido, destruidor,
Algoz de si mesmo e matador,
Aniquila,
Como guerra a loucura insípida.

Destas dobraduras infantis,
Devora uma alma inconsequente,
Que passeia demente,
Entre idéias limitadas,
Das gargantas inflamadas.

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Vamos parar de ler Allen Ginsberg, Raíssa? ):