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| Nelson Afonso |
A boca tinha poucas palavras e muitas dúvidas
E uma umidade fria que escorria dos olhos
Os pés, justapostos, esperavam o ato
E tremiam ante a aproximação
A mão esquerda também tremia, espalmada sob o epitélio
Do peito inquieto
A poeira do criado mudo, as folhas rabiscadas,
A parede ao final do corredor
Espiavam desconcertados. O quê seria aquilo?
Alguma memória?
Outra conjectura?
Vagarosamente, o pé repousa sobre o espinho. Um passo.
O chão liso do assoalho não entende a pressão imposta
E cada molécula de ar da sala sente a presença do medo
O pé deixa uma pegada. É medo.
Um cheiro tremido e cinza unta a pele e seus pelos.
A boca diz uma palavra, mas apenas a poeira escuta.
O pé ensaia um passo. O mundo dá duas voltas.
O espinho crava. Dois rios?
As unhas ruídas não entendem. O Sol se esqueceu de nascer.
As mãos, as duas, se emocionam. Leves.
Leve.
A respiração é rápida e breve.
Adeus.
Manoel Guedes de Almeida
Floriano – 30/06/12
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