El Niño

Nos murmúrios de suas serras
derrete-se o sal das trovas
chuva por trás dos olhos
nuvens em suor, nimbos do cio.

Cai a tempestade,
abro a boca
Goteja em carnes
latência e sol
cheiro de terra molhada
pacífico em mim.

Yana Moura