Na forja do ajuste,
projeto fora de
centralidade.
Luta luta luta por um
pingo de palavra,
Gota preciosa não quer
que ninguém escorra.
Na brasa do embuste,
rejeita agora todo tipo
de novidade.
Sangra sangra sangra a
carne lanhada,
Gosto amargo nos olhos
que não aguentam.
Caindo de sono
arrebentam
barreiras de toda
negatividade acumulada,
cadeiras a postos,
colunas que se curvam
Vista a vista cambaleia
e fica turva,
o passo é mais fraco
do que a caminhada,
segura as pontas que
ainda há muito tempo pra nada.
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