O tempo

Não se passam anos, viradas de anos
Apenas passam-se meses, dias, horas, minutos
Vão passando dores, sofrimentos
Numa eterna correnteza por pontes decaídas de enchentes
de rios que transbordam
O tempo não parou, não continuo, não passou, não é poesia que passarinho
O tempo vai passando, e tudo é empurrado
As vezes deposita no fundo, as vezes diluída, as vezes na superfície
O tempo não parou, não passou, o tempo vai acabando e vai passando
O tempo, o tempo é gerúndio

Miguel Coutinho Jr., 2015