Nesta nossa linguagem
Tudo que há de mais certo
São infinitas possibilidades
Disputas de sentido, curso repartido,
Não tem explicação,
Aparece apenas o já sabido
Vida cheia de veias porejando.
Conecta com a poeira do cosmos,
Olha indubitável vários rostos,
Procura ter segurança no dizer.
Fala subterrânea, escondendo
Enquanto isso vai subvertendo
Castelo de cartas desviradas.
Sócrates, ainda em poker
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