Um tipo

Um tipo de arte, um tipo de tribo
eu pensei que era parte de todo domingo
no que tange, nele tinge, no meio do trigo
eu pensei encolhido, devorei paisagens

O crivo da arte, o crivo da tribo
o surdo grito de parar por aí
parou, incorporou o mito
prefiro recintos à liberdade

O tiro da arte nascido na tribo
apagou-se o desfeito, no efeito sobrevida
a andança esquecida por identificação
que mira o suicídio de ressignificação

André Café