Caminhos rasos, traços fundos;
na categoria da ginga, o passo a passo é sabença,
Donde o tempo escuta a história contada:
é prosa que gira, é sumo de essência
Na caldeira do breu no mundo,
temperei; entre provas, decantei o rumo.
Velha barra do barro e pé descalço,
calçado no abstrato que presumo.
Entre a fome da pressa,
e o eco do Tucuns;
Vem-se as guerras das horas,
mas na serra, voam anuns;
O aperto em metal cinza,
ou descanso no lajeiro;
o sufoco do não dito,
o "eu" meio, por inteiro.
André Café
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