permissão e coletividade; expressão, produção e liberdade
Refino frio da melancolia,
lá pelas tantas malfadadas portas desaguadas;
eu quero dizer saudades, num torpe frasco de engano.
Pêndulo reticente correndo à espera,
é o tácito frio na curva atônita do arrepio;
ebule a versidade, na miríade ímpar do humano.
Sou todo teus, na cor dolente,
a espreita range, o passado melodioso tange;
na cápsula de todos os tempos, repousa o amor leviano.
André Café
André Café
O pé talhado na terra úmida,
marca afetiva do labor
germinando;
o vento toca a ponta do céu
com cuidado,
levando o afofo de beira,
para chorar a ribanceira
das nuvens que vão se
aprumando.
Trago forte na chama verde,
trabalho coletivo construtor;
o sumo da sobra é barro a se
modelar,
forjando no ardor da fogueira,
a vida altiva e arteira,
ciente, sem peso e indolor.
Planeta esse, pra qual rumo?
Sonho cadente é fácil de
achar:
Não se esconde, mas incita
revelação;
floresce em cada fileira,
supera toda fronteira,
dos cantos do mundo do ar.
André Café
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Já não são trocas de turnos,
cada dia mais a paciência com
sono é uma derrota previsível.
Sonhos desfigurados em poucos
segundos
não sustentam mais o corpo:
morada da sede infindável.
Quanto tempo leva para se
esquecer o instante?
Dobram-se ao meio e aos
quartos partículas de quintessência
enquanto a massa de pesares se
avoluma e toma espaço,
faz-se percalço que se
alimenta do amanhecer.
Segue mais um dia, respostas
sem questões e condições contraditas,
melodia de um réquiem às
avessas que regozija da aflição:
sons secos do amargo calor,
que respingam no peito com vontade,
invadindo a mais vil
sobriedade, semeando o mais coerente dissabor.
André Café
Fim de tarde ou de noite,
aquele abrasador conhecido;
vento de paragem, céu sem milhagem.
Aponta para o universo o
incerto destino de andança;
apenas mais um jovem nas
aventuras de devorar praças e passagens.
O ardor sempre esteve, mas
adoçado com calmarias:
da Frei pro Mocambinho, Saci
ao Promorar,
cai a noite nas calçadas, pra
esperar a brisa do norte,
o fervor no último gole para
depois a gente sonhar.
Passa ponte, pinga lento, o
menino ganha as ruas;
ainda sente o verde, o cheiro
manga rosa, o detalhe de cidade.
Não que o urbano capitalizado
já não devorasse sentidos, espaços, pessoas,
não que o aperto imposto não
sangrasse nossa vivacidade.
Tão pouco tempo levou à
quimera e transrupção;
a cidade engole as crias, no
silêncio e invisível.
Atua para as torres mortas,
amua para contradição:
amor, ao concreto; blasé, aos
ritos dos povos vivos.
André Café
Por terra, lágrima e
sangue,
fatiados em todo turno de
nossa gente;
ardor, vigor e fé,
ainda que o pisar
dolente.
Às crias, as águas e
montes,
encarcerados antes dos
olhos;
mas livres, por sermos
seres,
ao fardo dos
intransigentes.
Ao natural, criado e
destruído,
com fome de essência e
equilíbrio;
ainda que rasguem os céus
anis
de progresso pungente.
Para o sul, pelo entorno,
toda palavra é
aprendizado,
cada prática é uma
formação;
façamos ferver a
contradição,
subvertendo, arrebentando
a frágil normalidade;
sobrará pouca saudade
daquilo que queremos
olvidar.
São tranças de tempos
difíceis
que se complicam em
nossas fragilidades,
arquitetadas em preditas
formas.
Porém, do mais alto
torpor,
nasceram as ruínas:
sedimentos fundais
dos sepulcros finais
gerados em contra-atacar.
No mundo em que se pisa na terra,
quebranto é feito homem:
segurando forte o açoite;
atrasando o ponto da
noite, esmigalhando o pulso que finge,
alimentando a fome de
prece, apaziguando o corpo cadente.
Fé na brisa que cura as
feridas:
ameniza o passo dolente,
formigando a peia do mundo;
assunto, na forja
dormida, a chave da tosse insistente;
escarro a gota de gente,
que afunda no véu espelhado.
Embarco, no lume de
horário,
cem cargas de peso da
história, acobertadas pela ranhura.
não sou assunto da
criatura, qual me padeço em meus percalços;
alvoroço cálido, falido,
tácito e pungente, murmura.
Fogo temente, frio
corporal; guizalham as articulações:
uma nota miúda, sofrida e
semibreve, invertida verve.
Vejo o seu mundo com a verdade desse olhar,
que meus olhos trazem nesse ar que o vento faz.
A Coragem diz-me que sou capaz de realizar e terminar:
esse lindo acreditar.
No Desejo desse medo,
que torna a feição uma ficção nas dores do meu coração.
Na Viagem dessa imagem,
que brilha nessa ilha: A Lua e o Mar dentro desse Amor
O meu Sabor.
Isabela Pazeto
Nesse jardim existem flores perto do monte que irradiam o Chão...
Onde a luz brilha o reflexo dessa (essência).
No Horizonte vendo as gaivotas, no céu, é como o passe leve da bailarina dançando no mar para contemplar esse lindo luar, que a noite vai deixar! Quando terminar! O amor maternal dos animais ,tocar a mais linda borboleta ao pousar na flor. Com esse mesmo afeto. O céu onde as nuvens moram, é lá onde eu quero chegar no mais sublime pensar de estar lá, onde eu sei chegar... Só bastar sonhar.
Isabela Pazeto
La vem a Chloe,
para quem não conhece:
É a luz dos meus dias.
É a Amizade que me guia,
nos caminhos da minha vida.
Sou a sentinela dela.
O que ela pensa?
É o que os meus olhos não podem ver.
Mais posso crer.
É a razão do meu viver, todos os dias
É o motivo da minha felicidade,
que dá sentido aos meus dias.
Isabela Pazeto
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| Fernando Vieira - Fio da Navalha |
Áureo João
Teresina, 22 de junho de 2019.
Navalha é caos, sem o qual a vida pára na ordem estagnada;
O fio tece o que deve ser tecido;
A navalha corta, recorta, decompõe e separa o todo e as partes do todo;
O fio sutura partes entre partes e partes com o todo, quando inseparáveis;
A navalha talha a vida e coisas da vida que a compõe, separa coisas da vida e a vida;
O fio conecta coisas da vida que dão sentido à vida e a própria vida; laços conexos que religa fil a fil;
A navalha penetra o caos, perfurando-o, retalhando a confusão, sua ordem e sua desordem;
O fio tece a luz à ausência de luz, a lucidez ao caos; o fio ao fil;
A navalha é o medo da vida e a ruptura com o medo;
O fio é o tempo da vida, a vida no tempo, sem o medo da vida;
A navalha é o desassossego da ruptura;
O fio tece a vida, as coisas da vida; e o gozo na vida;
A navalha é corte, recorte, talhos e retalhos, análise e crítica;
O fio sutura e tece o que sobrou do corte da navalha; é síntese do texto, do contexto, do poema e da vida incessante, sempre por uma navalha que corta e um fio que tece fil a fil!!!
A noite me envolve
num giro e devolve
querendo meu tempo para revelar.
Que eu tenho um segredo,
mas pode ser medo
que sem teu chamego, eu vou me afogar.
Noite de Lua, sereno faceiro
eu sinto teu cheiro aonde quer que eu vá
Água da chuva fazendo salseiro
e o amor florescendo no Jacarandá
Vem a saudade,
me envolve e invade
e eu sinto vontade do teu balançar
Mesmo distante
teu dengo é a fonte
que chega no instante de anunciar
Todo sabor com o cheiro da terra,
o vento não erra os gingados do mar.
A poesia que faz de repente,
se sabe, se sente o amor regressar
André Café
Olho mundo; chama cria:
os encantos do pirografar em centelhas de cosmogonias;
as raízes, suas histórias e louvores,
cantam modos, ensinam versando, rimando magias.
Carregamos a flâmula, somos arte e olaria:
da lama, caos, convicções e ética:
cinzas que adubam o florescer
no solo da consciência e prática
Lume move e fortalece,
pelas mãos de nosso labor.
"Afervilha", expande, aquece
a premissa do pavor
Rebuliço, alvoroço, cerração;
é barulho que antecede a brisa.
E o pavor sublimado ao alívio,
num fio de fim de tarde que avisa:
O fogo que atiça o pavio,
agora prepara o alimento;
foi faísca de combate e ruína,
mas é molde de base e firmamento.
André Café
Poesia entre e se apresente
