Desandado vivendo as vidas dos outros,
encolhido no que restou da casa própria,
buscando espaço que não é mais físico,
é apenas um vazio na memória.
Desalmado colhendo as flores de nunca mais,
escolhidas entre os cantos da mata verde,
escutando frases que não entendia
contadas pela criança na escola.
Não sabe o que dizer, apenas escreve
retalhos de palavras, pedaços de nada.
Abstraiu-se de querer algo além
de uma fuga inocente, escadas que não terminam.
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