Vento

O vento conta mentiras
para soprar suas vaidades ,
é como se o tempo passasse
levasse as nuvens
para dentro da despoética vida.

Vento que respira em branco
a poeira engolida
resseca os olhos
traz chuvas e rimas.

Vento que corta, leva e esfarela
folhas mal dormidas
caídas em outonos secos
bem dormidos em primavera,
para ser canto de saudade
e me fazer poesia.

Yana Moura