Tem horas que o ontem me sussurra;
punhados em contos de tristezas
ou apegos de outras incertezas
Aquilo que feito está é vazio
sem ponto de partida e fim
fragmentos de um todo em mim
A voz que se levanta pelo que foi
deveria ter algum sentido em ser?
se por sentido entendo o querer
Não. Passe de mansinho e sem barulho
vida que segue, mas tudo me voa
o ontem que jaz, no frio da garoa
André Café
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