Espectros, em solturas, de resto de flechas, de armaduras vivas, quase derretidas. Calor puro, e não só. Chaves, portas, vozes: mistérios sentidos e ignorados. E sobre mais:
Por dentro, devagar, soltando-se em véu de carne, em um resto de teimosia. Voltava, permitia mais. Perderia o tempo de ficar. Ainda sobram cores fortes, dentes loucos e lábios perdidos. Ainda vive em mim aquela fera solta. E ela quer te buscar. Vem, vem pro mar.
(Rosseane)
Nenhum comentário:
Postar um comentário